Помолись обо мне в этот солнечный летний день.
Вспомни всех матадоров, которых убила коррида.
Хоть в Мадриде будь завтра, хоть в Сельте, хоть черте где
но сегодня, прошу, помолись обо мне, senorita.
Вот Хуаны сидят и Марии - все пьют вино,
предвкушая полуденный зной и разгар фиесты.
Помолись обо мне, senorita, сегодня вновь,
а потом уезжай хоть в Париж, хоть в Берлин, хоть в Дрезден.
Помолись обо мне, чтоб меня не прикончил бык,
не поднял на рога в одичалом неистовом танце.
На шекспировской грани, где "быть" равносильно "не быть",
я устал выбирать, я устал, словно принц этот датский.
А испанское лето в разгаре. Идет июль.
От растущей жары раскаляются стены и крыши,
содрогается воздух от песен, что все поют.
Я кричу тебе "Hola!", но ты ни за что не услышишь.
И который уж год я Памплоне жду бой быков,
наблюдая, как радость взрастает на пьяных лицах,
и который уж год я в живых остаюсь легко,
но сегодня, прошу, не забудь обо мне помолиться.
Я увижу быка. Это будет не бык, а рок.
Помолись обо мне, мне не нужно молитвы долгой.
Я боюсь позабыть отойти и попасть на рог.
Так бедняга Эрнест перепутал вино с двустволкой.