листая сженные страницы,
кого-же ты боялась, ах девица..
лепя ...лепеча...ладан, ступа..
ох, это черт...вздохнула, Юнг..
и звуком...да, это ж просто
кенгуру, и лапища..и хвост..
твой страх...и тот вопрос, присела..
тихо замирая, сума...она,
такая..конверт..а в нем приплод,
кто оттаскал, тот знает толк..любви тепла и созерцания, но это все природа, и пути познания...увидеть замысел добра, как те цветы красы ковра, как первость буквы, чувство звука...с природы начинала и наука...сужением не видна вдаль, а близость как картина действий, ...сказочна вуаль...и Пушкин ни разглядывал в балбесе рабства, а сравнивал с животным и его чертами самоуправства, чтоб показать нам ближних в сути и тихо прошептать проснитесь люди...
она боялась командира, где честь
там честь мундира, жена и плаха,
миска каши, она боялась..
жесткости, а в дни житейских наши,
что поручень деяний и забота, ни ставить а порадоваться каждой ноте, что в жизнь восходит как пассаж, мы
понимаем наносное антураж.