Простывший, в соплях этим летом,
В куртке, в Лорочке с печкой...
В этом городе нету рассветов,
Потому что нет тех, кто в них верил!
И закаты бывают не часто,
Приоритеты давно изменились...
Какое чистое счастье?
Это все останется в книгах...
На страницах потертых и пыльных...
В забытых библиотеках...
В рассказах, стихах или мифах...
На старых сморщенных веках...
Утром ранним или ночью почти
Я снова уеду отсюда...
На заправках больше души...
На заправках больше уюта...