В шуме дождя плывут
утро и вечер тоже,
ночь, и ещё три дня –
все на один похожи…
Кроны берёз теперь –
зонтик на горизонте,
тучи грозят – не верь:
дуют ветра в Le Monti.
Льнёт паутиной дождь,
сыплет с небес и сыплет…
Сырость к земле сойдёт,
зябко к одежде липнет…
Я в бело-белом… Мне
кажется – в чёрном шёлке…
Рядом и только – две
книжки на дальней полке.
Вслух (да и молча) мы
просто в слова играем,
души обид полны,
ими изнемогаем.
Каждый хранит своё,
сердцу не доверяет.
С неба стекает дождь,
слёзы с души стекают.
В шуме дождя плывут
утро и вечер тоже,
ночь, и ещё три дня –
все на один похожи…
Нет, не могу принять
страсть, что к другой восходит.
Разве святою стать…
Дьявол душою водит.