как старый скучающий чемодан на антресоли в пыли,
забытый всеми сутулый дом на самом краю земли,
вросший дырявым боком в песок, почивший на дне корабль,
не долетевший до пола ключ, упавший из рук Дали.
стоишь на паузе, сам собой отложенный на потом,
будто река прекратила течь под разведенным мостом.
пространство от статики этой дрожит и шепчет, а не пора б
страницу последнюю перевернуть и взяться за новый том?
а ты молчишь в растерянности, никак не можешь найти
ни старых мыслей, ни новых слов - сжимаешь воздух в горсти,
силясь нащупать хоть что-нибудь. сложное лечишь простым -
глаза закрываешь, опять и опять считаешь до десяти.
ты можешь многое пережить - и зной, и любую стынь.
в себе воедино соединить тень со светом и с янем инь.
но кто б научил, как себя спасти от внутренней пустоты.
хамАда в собственной же душе - страшнейшая из пустынь.