Жизнь теряет уровень смысла.
Я теряю уровень масла.
Незаметно переплавилась в числа
Дней коротких цветная масса.
И не греет нас усталое лето
Среди ярких цветочков бумажных.
На тепло в этом городе — вето.
Ем мороженое с сиропом от кашля.
Только мозг в запоздалом отчаянье
В пустоту сети стихами плюётся.
Где-то лето. А здесь — снеготаянье.
Хорошо, где нас нет — там солнце.