Среди пустыни вены рек,
Как у старухи - малокровных,
Здесь кровь и смерть из века в век
И времени застывший бег
Меж язв разрывов обожжённых…
Здесь не проходит эшелон
Ни птиц, ни бабочек цветастых,
Лишь обжигающий муссон
Гоняет тучи кварца вон
И рёв калибров разномастных…
Жизнь порвалась на «До» и «После»,
Точней, где «После» - жизни нет…
А философские вопросы
Свелись к тому, чтоб выбрать способ
Подобных истребить себе…