И что, что сердце в клочья рвется,
Оно уже и не моё. . .
И бурных снов мой принц уже не отзовется,
Он гложет самолюбие своё…
Быть может, знала я всё раньше,
Но быть так суждено,
Что боль сильнее только дальше,
На то всё и дано…
Мы каждый сам себя балуем,
Кто одиночеством, любовью иль мечтой,
А всё потом мы повествуем,
С той лживой и притворной пустотой…
Нас ранят, мы им не прощаем,
Потом мы раним всех в ответ,
Но к тем, кто любит нас мы - опоздаем,
И на любовь мы скажем только нет.