Мне бы детского задора,
мне бы летнего простора.
По степям и косогорам
снова бегать босиком.
Мне б услышать, как на ушко
сказки шепчет ночь-старушка.
Хлеба б черного горбушку
щедро смазать чесноком.
Как мурлычет в доме кошка,
как скрипит доска порожка.
Мне бы детство хоть немножко
за ладошку подержать.
Но я слышу крик прощальный
журавлиный. Гулкий, стайный.
С каждым годом все печальней
мне их в лето провожать.
С ними в детство, даже тайно,
ни уйти, ни убежать...