В проеме автобуса словно парила,
Локтями на полку едва опиралась,
И черное платье-чулок из акрила,
И быстрая речь, только грустная малость.
Волос белокурых небрежная грива
И чувственный рот в виноватой улыбке,
О, женщина немолода, но красива,
И образ ее не туманится зыбкий.
Она эмигрантка по имени Вика,
Работает гидом немалые годы,
А ежели дождь, то с восторгом великим
Сбежала б под Харьков от гнева природы.
Ей незачем врать, вся она ладони!
Она знает все про развалины и про мечети,
И чести истории этой страны не уронит,
Купаясь как птица в чужом и заманчивом лете.
Супруг ее, турок, и сын так приятно похожи,
Хватает на жизнь, и довольно ей солнца и неба.
А хочется Вике и сердцем, и горлом, и кожей -
Под Харьков,втроем,где никто из родни даже не был.