Я не боюсь печатей смерти,
Примет и снов, что бьют как нож.
И гравирую на офорте
Своей тропы простой чертеж.
Растают мороки под солнцем,
Как тает утренний туман.
В лучах светила ярким глянцем
Играет воли мой таран.
А для врагов своих приметой
Я стану злой и роковой.
Шипов в подарок горстью целой
Отмерю им и не впервой.