Старый художник, сверкая очками,
Пишет предгорий скалистый откос.
Пишет рябинник густыми пучками
И в белом тумане знакомый покос.
Пишет о том, что забыто и скрыто
В наших усталых, унылых сердцах.
То, что когда-то нам было привито
Синей печуркой в литых изразцах.