Душа так просится в полёт, а тело бренное не хочет.
Оно под вечер устаёт и о земных делах хлопочет.
Ему бы одолеть тот путь, что кем-то свыше уготован.
Душе так хочется вдохнуть, стать легче и взорваться новой
звездой, преграды все поправ, слетев с орбиты, стать свободной,
чтобы исчезли цепи прав, оковы правд и стилей модных.
Ей хочется творить и петь, лететь в зенит и дальше-дальше,
но тела крепко держит сеть, шепча молитву сладкой фальши,
о том, что нужно, что дано, на что делить и что умножить.
Душе, конечно, всё равно... лишь улететь душа не может.
И обессиленно кричит свою молитву телу тщетно,
о том, что там вдали зенит, который манит беззаветно,
о том, что счастье здесь внутри, о том, что мир такой огромный.
И шепчет ласково: "Твори. Пусть чуть коряво, пусть неровно.
Не прорисован путь земной, твои мечты его рисуют.
Будь дружелюбнее со мной. Пойми, что все тревоги всуе.
Твой шаг. И выбор за тобой. Ведь ты творец и всё возможно".
И лба дрожащею рукой тогда касаюсь осторожно...
И чувствую, как манит высь, как горизонт меня зовёт...
И страха угасает мысль... Душа так просится в полёт...
11.07.2017