Свет. Мотор. Камера. Здравствуй. Проект запущен.
Твоя жизнь хлеще шоу Трумана. Тут гуще
все цвета и бескомпромиссней маски.
Я не знаю, найти ли выход из этой сказки.
Разукрашено всё, прилизано и причёсано -
образцовее и значительней, чем у Чосера.
Выбран муж, институт и даже предпочтения.
Я не знаю, как мне избавиться от вот такого чтения
моих линий-ладоней, где всё уже предначертано.
Вместо дамы пик мне вновь выпадет черви,
мол, тебе предрекает любовь и дорогу светлую.
Я не ведаю, станем когда-нибудь светом мы
или тьмой бесфонарной свои завершим пути,
но я знаю, что дальше мне нужно одной идти,
ошибаясь, сбиваясь, кляня и других сбивая.
Только так я могу почувствовать, что живая.
Только так я могу опробовать «было – стало».
У меня на запястье алеет рассвет усталый.
У меня восемь шрамов – по одному за жизнь.
Только в этой пусть его надобно заслужить.
Только в этой пусть будет безудержным каждый миг.
Так из слова рождается слово, из кадра – мир.
Так умеют раздразнивать раны и врачевать.
Так вскрывается из семи хоть одна печать.
Так находят друзей и, что важней, врагов.
Так по мелким крупинкам я строю свой Арго.
Отправляюсь, ищу, и мне всё равно, кто ты,
если ты белым парусом выйдешь из темноты,
если ты, диким штормом обрушившись на меня,
не позволишь разбиться, зажегши вдали маяк.
Мне не важно, идеальным окажешься ли, другим,
если ты совпадёшь с кинолентой в моей груди.