Триста метров до дома,
До моей прОклятой улицы,
Где, прикрывшись соломой,
Моя память беснуется,
Где кирпичная кладка,
Вся в морщинах и ссадинах,
Перебирает закладки
На страницах засаленных.
Триста метров до дома.
Нарисованная душа
На стекле светофора
Мне приказывает бежать,
Мне приказывает идти
В дом, в котором погашен свет.
Два окна до конца пути,
И других вариантов нет.
Триста метров до дома.
Застывает движение.
Я ключом домофона
Признаю поражение.
Я машу белым флагом
Из газет в моем ящике.
Скомкан ворох бумаги,
Как мое настоящее.