Есть спасенье в Севастополе –
трюмов горький неуют,
но останемся мы во поле,
где убьют.
Отойдет от Графской пристани
молча плачущий баркас,
глянет Крым вослед неистово,
красноглаз,
отвернется прочь - такая нам
безнадёжная судьба,
и проступит соль отчаянья,
на губах.
И прольется кровь последняя,
здесь мы выгорим дотла…
Крым нас предал, мы ли предали?
Пополам…
Запасаемся патронами,
для себя - один в запас.
Скачет конница Миронова,
топчет нас…