Все ждёшь призывы через плац, в плетенном ставленное сетей:
Там, в западне крутится век, как будто первозданный пленный...
И мец-сопрано рвется ввысь, как к облакам,- возможно дале...
А там холодные пусты плывут семь лун в потоке рьяном...
Возможно, есть еще минут,- сливая сливки млечных паток:
Там в неизведанном пути вздыхает бог у винных кадок..
Еще шуршит листва в мороз, инеет первая клубника,
И застывает у берез волнения скупленные "флика"...
А я стучу на этот мир, все в рифмах требуя отдачи,
Мой "удервуд" сегодня зол, и Палачи полощут плащи...