Обычный дождь в стране, где все идет по плану,
по плиточкам стучит, как будто молотком,
нет истины в вине, трава растет бурьяном
и нарастает в сердце странный ком...
Горошины дождя собрать бы в ожерелье
и подарить тебе, неведомой пока,
но их собрать нельзя, пустынная неделя -
впитает дождь в себя песчаная река.
У времени лицо, как мраморная плитка,
прожилки создают в ней вечности узор.
Меж каменных дворцов беспечная улитка
несет ракушку-дом дождю наперекор.
Потертый рюкзачок и мне прикроет спину,
бродить не привыкать по звездам в тишине,
согреет левый бок ночному пилигриму
улитка, что ползла по плиточкам ко мне.
© John Maguier