Белеет лист на письменном столе.
И я, над ним склоняясь, вторю снова,
Что знаю: всё невечно на Земле,
Нетленны только мысли, дух и слово.
Виновен в том, что шёл я, как во сне,
Что за любовь не попросил прощенья…
Но чувство до сих пор живёт во мне
И будет жить в моих стихотвореньях.
На первый взгляд, небросок, неказист,
Раскинув строки, над степной чилигой
Бумажным журавлём взметнётся лист
И ляжет для тебя открытой книгой.
Но если слово не воспримешь ты,
То просто так, хотя бы из-за скуки,
Попробуй тронуть с буквами листы.
Не обожги лишь ненароком руки!