О камни мостовой дробился стих,
в них стук подошв звучал, не умолкая.
Здесь вечер креп. Он становился тих,
разгладив краски дня дыханьем мая.
Поверх горы раскинут городок,
что согревал теплом в своей квартире.
Всё, как у всех, но лучше на чуток:
пусть в тесноте, зато в добре и мире.
Спешил к тебе держа в руке батон,
насвистывая юно и беспечно,
ещё не зная ничего о том
кем стану завтра, в днях когда конечным
своим маршрутом унесусь навек,
за тридевять земель - туда, где ныне
я вспоминаю змейки горных рек
разрезавших мне жизнь посередине.