Игра арканов, смерти злые, ветра по льдам сквозят куда,
Скользят кибитки разбитные, в полозьях треснутых - снега...
До перегона верст так двадцать, средь вьюги чистые звоны:
Там,- колокольня Иона ведет сквозь лютые пути...
Пурга взбирает, путник тщетный, моля чужую круговерть...
Но луч блеснул надежды ломкой: Деревня скоро будет, верь!.