То ль душа с утра болит,
то ли майка тесная,
за окном унылый вид,
кутерьма небесная.
Иноземных чудищ полк
мчит с туманной ношею,
и пропал июля шёлк
под сырой рогожею.
Лишь порой блеснёт лазурь:
«Мол, не всё потеряно!»
и опять туч серых хмурь
из другого времени…