Перешагнуть с высотного окна
в прощальный крик отвесного полёта...
Ты так, поэт, покинул времена,
туманные для праведного счёта.
Не шибко звёзд нахватано с небес.
Не тяжко пожито на отчей тверди.
Но, Боже мой, вдруг обретают вес
твои слова о жизни и о смерти!
Так скрытый свет высвечивает мгла,
и выпирают вещие детали
для разумений заднего числа,
и черновик - досказанней скрижали.
А по дворам все воробьи серы -
все певуны, и не придумать лучше.
И только смертью выйдешь из игры
для поколения благополучных.