Лет в восемнадцать я думала: будет мой
Муж простоват, не чертовски хорош собой,
Но однозначно спокойней меня, взрывной,
И при деньгах, за которыми я и скроюсь
От всех и каждого. Буду платить ему
Чистой монетой: ну то есть играть в жену,
Гнать из квартиры уныние, пыль и тьму,
Вместо волшебного крема сметану в кожу
Буду втирать и оставлю метлу и дурь...
Выучусь из шоколада варить глазурь,
Выброшу записи всех колдовских микстур
И ритуальный ножик...
Муж мне такой: "Ивановы нас ждут к шести".
Я ему: "Милый, я выпила "Супрастин"".
(Господи боже, пойми ты меня, прости
За аллергию на снобствующих ничтожеств...)
Так все и вышло... Пять лет в обоюдной лжи...
(Где тебя черти носили, любовь, скажи?)
Бедный мой муж – я втыкала в него ножи
Просто за то, что не с тем разделила ложе...
...Если бы ты не надумал меня украсть,
Я не писала бы эти стихи сейчас,
Я бы, наверное, просто не удалась.
Ты бы не сбылся тоже.
Буду тебе ворожеей, женой, свечой,
Совестью, жалящей душу десятком пчел,
Девочкой, не сожалеющей ни о чем,
Девой нагой или дивой в шампанском кружев...
Буду хранить тебе верность, беречь твой свет,
Буду готовить с любовью тебе обед
Вкусный-превкусный! Не зря же я столько лет
Тренировалась готовить на бывшем муже!