Две тысячи четырнадцатый год...
Два по пятёрке литров спиртогана...
Луганск, обстрелы - Припять наяву,
Перед глазами. Вес ТТ в карманах.
И были мысли - книгу напишу,
Вот-вот, сейчас отгоним супостата,
Про то как лет в пятнадцать пацаны
Жгли танки ПТРами... Однако!!!
Две тысячи семнадцатый - июль,
Надежду потеряли, кто имели.
Похоронили близких и родных,
Но удержать победу не сумели.
И не горюю, нет - я фаталист,
Судьбу я вверил мутным "минским" догмам.
В одном уверен - хоть не финансист,
Я рассчитался с Родиной и с долгом...