Не пишется…
Совсем не пишется!
Дожди ли этому виной,
Тоска, разлука – злая хищница,
Июльский холод продувной.
Жизнь забавляется проблемами,
Кидает в омуты: «Плыви!».
Любовь давно в прошедшем времени…
Откуда время у любви?
О скором счастье врут гадальщики:
Сулят того, кто всех милей.
А мне всё чаще снятся мальчики
Из дальней юности моей.
Художники Инесса и Михаил Гармаш