Мне тебя позабыть не получится…
А в бесчисленной роскоши дней
то погода простудою мучится,
то покажется память бледней.
И неспелой весны межполосица,
и бессчётной разлуки повтор,
за которой в безвременье просится
искажающий всё разговор.
И тогда под московскими окнами
отсыревшей сугробной грядой
колготились предвестники мокрые
предразлучной печальной игрой…
И теперь сединою осеннею,
а не майским пузырным дождём
повторяет репризу последнюю
год четвёртый… ещё подождём…
И потом позабыть не получится,
потому что, как рондо, капель –
то лучится во мне, то измучится
ожиданья, надежд канитель.