И ветер, и стужа, и стон, леденящий жильё.
О, горе чужое, мы в нем непрестанно живём.
Главу отворотим, нам, мимо смотрящим, насквозь,
Так просто, привычно дается движение вскользь.
И вот, огибая неровности, скрепы, углы,
Мы угли к себе подгребаем и кучку золы,
Что рук не согреет, не даст разгореться костру.
И наша душа застывает в сугробе к утру.