Когда поймёшь, что времени в обрез,
оставь свои проблемы и заботы -
шагни за дверь, и даже старый лес,
как гостю, распахнёт тебе ворота.
Тропа бежит то с горки, то в подъём,
листва привычно шепчет чьё-то имя.
Как летний лес похож на светлый дом,
на мир глядящий окнами резными!
Пичуга в малой рощице поёт,
устав уже от нот излишне длинных.
Но в серой дымке марева болот
пока не слышно криков журавлиных.
А значит, расставанье далеко.
Ещё не жгут рябиновые дали,
и день течёт спокойно и легко
по мхам седым средь сосен.
И едва ли
поверит сердце в бренность бытия
иль в вечности живого усомнится
хотя б на миг. Слезинкой янтаря
смола в сиянье солнечном искрится
на ровном, к небу рвущемся стволе,
уже забывшем пору снегопада,
хранящем верность северной земле,
суровой, строгой...
Но другой не надо.