Не игра начинает складываться из жизни,
а жизнь начинает складываться из игры:
какие-то фрукты, пингвины, слизни
образуют собственные миры.
И до боли знакомые символы,
например, музыкальный мотив,
в мозг вонзаются вилами,
лишая зрение перспектив.
И только колёсико крутится,
и чувство, как вновь, остро.
Раздолбанный тракт…распутица…
Не повезло. Зеро…
Прощай, молоко из крынок,
прощайте, семь звёзд Ковша,
когда в первый раз на рынок
выходишь в качестве торгаша –
в попытке пристроить джемпер
из Индии (не Китай!),
себя ощущая жертвой,
взирающей вниз с креста.
Глаза, как в ликёре вишни –
мелькнёт то Ашот, то Рафик…
Заметят коллеги бывшие –
сразу кондрашка хватит.
Деревню спасла наивность,
дух русский, родной и древний –
она потеряла невинность
последней…
Автоматы пищат и светятся,
и вращается барабан;
если рядом три ясных месяца,
значит ты на коне, братан.
Флэш поймал твой «сосед по парте»,
надо взбрызнуть успех:
«Слышь, крупье, сочини «Бакарди» -
на всех!»
Главное – в сизом тумане
не просадить заначку.
Она в отдельном кармане –
на тачку.