Город вечной простуды,
Нитью ветров прошитый.
Город - чья-то причуда.
Шпили, каналы, плиты...
Насупленный Достоевский,
Как арестант, как пленный,
И тут же от Мойки - всплеском -
Пушкинский ямб совершенный.
Толстой, случайно зашедший,
Гоголь - на Невском, конечно.
Блаженные, сумасшедшие
Идут площадями неспешно...
Я к тебе еду, еду,
К твоим дворцам и колодцам.
Может быть, напоследок,
А может быть, обойдётся.