Пишут многие поэты о любви,
А мои стихи рождаются в крови,
А мои стихи бросают в липкий пот.
В них черным-черно, как чёрен мёртвый рот.
Пишут многие о светлом и красивом.
Я пишу о жуткой казни над обрывом.
Вот палач взмахнул секирой, зная точно:
Брызнет кровь, густая кровь обильно, сочно.
И покатится в ущелье голова,
Запеклись во рту последние слова.
Только тело на виду у палача
И воро'н, летящих к падали, крича.
Пишут многие поэты о любви.
Ты меня таким поэтом не зови.
Я давно тебя казнил в своей душе.
И поверь, что это вовсе не клише.
Кровь повсюду, и открыт твой мёртвый рот.
Ты не знаешь треволнений и забот.
Удивительно красива ты сейчас.
Пустотою смотрит твой прекрасный глаз.
Пишут многие, не зная, для чего.
Я пишу всегда для сердца своего.
Сердце бьётся, и рождаются слова.
В пропасть катится любимой голова.
Июнь 2016. Тамбов.