…не повторяется, не повторяется такое никогда!
Пляцковский М.
Как чёткий почерк в клееном конверте,
опущенном тогда… в Караганде,
так жизнь моя сокрытая до смерти
в событий непрестанной череде:
почтамтом дней штампуется и мнётся,
и в облачном трепещет кулаке.
Она не кончится, – а надорвётся,
и запоёт на требы языке.
Она пройдёт босая по граниту,
отбросив на него овала тень,
потянется, незримая, к зениту,
обламывая звёздную ступень.
И вот тогда… тогда она начнётся!
В сплетенье слов «Москва-Караганда»
на маятнике памяти качнётся,
не повторяясь больше никогда.