Дождь, промокшая одёжа,
счастье редкое, грибное
словно ходит предо мною
тень волшбы – кружа, тревожит.
Будто гонит кто в неволю,
надо мной смыкая ветви.
Из глубин тысячелетней
почвы – слышу – хор глаголет:
– Жизнь свою с чем длишь упорно,
к славе льнёшь иль власть хлопочешь?
Иль без дела век морочишь,
топчешь наших мыслей корни?
Мы вкусили спирт гордыни,
горечь грёз, отваги брагу,
но утешились в инаком –
в сне времён, нам имя – глина.
Знай – и ты сей век тщеславья
проклянёшь здесь – за чертою,
силясь вспомнить разнотравье,
счастье редкое, грибное.