В объятьях табачного дыма,
когда-то подвластная мне,
душа,вновь судьбою ранима,
распятьем висит на стене.
Ведь счастья чужого воровка,
наказана жизнью с лихвой,
но нет же, бесстрашно плутовка,
опять наблюдает за мной.
Куражится? Вряд ли. Жалеет.
Получен хороший урок,
сама от ожогов болеет,
да видно ей это не впрок.
О,как мне все это знакомо,
ладони приложит к плечу,
мол,завтра попробуем снова,
а я вновь привычно смолчу.
В табачном дыму близоруко,
с надеждой глядим на порог,
А вдруг ты тихонько,без стука,
войдешь и нам скажешь:"Продрог"....