Он пил водку, смотрел идиотские сны,
и, проспав,
поднимался больным и разбитым.
Он и знать не хотел
наступавшей весны -
был нарушен ритм жизни,
разорванный ритм.
Ему стукнуло тридцать -
всего ничего.
Отчего же путь кажется вдруг
перекрытым?
Сила вроде была -
отчего же его
смяла, вздыбившись, жизнь,
разорвавшая ритм?
Неземная любовь,
деградировав в брак,
как у всех, покатилась
по тропкам избитым.
Дело, ясно, в обоих -
нельзя было так...
Танец ненависти -
этот разорванный ритм.
Он душил свою нежность,
запихивал в глубь.
Он не слушал её,
он кричал: "Да иди ты!"
Ну зачем же,
зачем был он с нею так груб?
Душу рвал
уходящих шагов её ритм...
Он когда-то так верил
в рекламный обман,
он хотел быть богатым
и знаменитым.
Был реален диван...
и дырявый карман...
В углу кто-то выстукивал
сорванный ритм.
Он боялся взглянуть –
вдруг оскалится вновь
эта рожа с косой,
с застарелым артритом.
Почему она здесь?
Он ещё не готов!
Била дрожь. Билось сердце.
Разорванный ритм.
Он утратил любовь, веру он не обрёл,
жизни смысл
оставался по-прежнему скрытым.
Бог, возможно, и слышал,
но нужным не счёл
ни ответить, ни выровнять
сорванный ритм.
НО: будь живым -
и уйдут эти мутные сны.
Лучше ринуться в бой,
не боясь быть убитым.
Это - преображение
на грани весны.
И разорванный ритм -
есть правильный ритм.
май-июнь 2006