Какие ливни в сентябре взбивают пыльные пространства,
крутятся в черной синеве, кружат, потерянные в танце!
Бушуют в осень, словно Тень, струят по листьям в улиц клонность,
Все совпадающих примет,- долбят по крышам неуемность...
Но Фобос вышел в свет ракит, лучи пронзают тело Марса:
и на сиреневом пруду клубятся Мысли в стиле транса...