Что ж ты плачешь, липа?
Листья влажные...
Ветер носит всхлипы –
сны бумажные.
Что ж ты так рыдаешь?
День не мил...
Он меня, ты знаешь,
разлюбил...
Я сижу в обнимку
с тёплым вечером,
как на фотоснимке
покалеченном,
как в альбоме школьном,
что в пыли...
Почему так больно?
Дни мои...