Здесь, в урочище Сандармох,
вырастают до неба сосны.
Поднимается мягкий мох,
чьи-то души, надежды, вёсны.
Только птицы здесь не поют
и хранит тишину природа.
Расстреляли семь тысяч тут
неповинных "врагов народа".
Триста сорок расстрельных ям
затянуло с тех пор травою.
Нелегко прорастать корням
над прострелянной головою.
Под ветвями особый свет...
Идеалы снесло теченье.
А убийцам прощенья нет,
даже мертвым, им нет прощенья.
Здесь находят своих родных.
Под сосною, где сердце скажет,
ставят памятный знак о них,
убиенных идеей вражьей.
Здесь в урочище Сандармох
не затянута боль землёю.
И летит над травой мой вздох.
И вздыхает трава со мною.