Ночь поедает поедом
строчки моих стихов.
Старым, охрипшим поездом
тянется время вновь.
Вытянув сухожилия,
сыплются буквы с бус...
"Как без стихов мы жили-то?" -
вымолвить не берусь.
Ночь наблюдает пристально:
сплю или нет? ...Шалишь!
Я собираю мысленно
в горсти святую тишь,
да умываю личико,
только вздремну едва.
То напишу... То вычеркну...
Сами спешат слова
будто, гонимы голодом,
стаи седых волков,
что поедают поедом
строчки моих стихов.
(18 июля 2017 г. 3.00. СПб)