Тот же пух тополей
И заря от заката…
И всё вроде бы так
И не так, как когда-то.
Было дочке тринадцать,
А мне сорок пять…
Чудный запах акации
И хотелось летать….
И казалось бы вроде,
Ничего и такого…
Отец с дочкой гуляет,
Тривиально не ново…
Только сердце щемит
И сжимает в груди,
Будто время твердит:
«Селяви, Селяви…»