Я чувствую как я теряю что-то, важное упускаю.
Мне страшно.
Вечно накуренный, пьяный, распутный
ребенок по-сути,
верящий в звезды, кофейные зерна и счастье немного.
Я не умею писать, играю не очень. Но это единственный
способ сказать. Я почти что у точки.
Смотрите, я жив, я дышу (с трудом),
улыбаюсь, потом
курю парламент нон-стопом, и запиваю дешевым вином.
Прерываю контакты, бросаю. Нет, я не злая, не черствая.
Просто пустая.
Смотрю ваши фото, страницы, когда заходили.
Смеюсь (это нервы, простите).
Я скоро сопьюсь.
Вы счастливы. Я за вас рада. Нет, правда, вы классные!
Просто мы разные.
Милый читатель, послушай, мне 20, я чертов мечтатель.
Лишь оболочка пустая. Никто.
Кажется, точка.