На плечи молодых поникших слив
ложится сырость нынешнего лета.
Давай, в печи поленья запалив,
играть на откровенные ответы.
Давненько не сражались мы с тобой
ни в шахматы, ни в дуру подкидную.
Пусть будет бой – морской бумажный бой.
Бей первым.
Да, попал.
Нет, не ревную.
Промазал, бью, и вьётся едкий дым
над палубой подбитого линкора.
А ты себе не снишься молодым?
Я вновь попала.
Помнишь наши ссоры?
Что ж, твой черёд. Сжигая корабли,
мои, твои ли, мы идём к финалу.
Чуть тлеют в печке угли. Там, вдали,
пылают тучи над закатом алым.
И нет ни победителя теперь,
ни пленного, и в печь летит бумага.
Из нашего тепла откроем дверь,
прозрачный мир пронизывает влага.
И дышится легко, как будто нет
ни лет минувших, ни обид меж нами.
Остался только свет, вечерний свет
на ветках слив с зелёными плодами.