Я загадку твою открываю, Россия,
Год за годом пытаюсь постигнуть ее,
Может, путь, что тебе уготовил Мессия,
В мироздании свойство имеет свое?
Прочь от сытых провалов
тупого блаженства -
К обнажению боли, тревоги тоски...
Совершенство извечного несовершенства,
Что любому расчету всегда вопреки.
Но в другом,
зазывающем роскошью мире,
Что блестит от причесок и до каблуков,
Что вседневно себя преподносит в эфире,
Не отыщется, видно, тебе уголков.
Там грехи пострашнее, чем пробка бутыли,
Чем разгульная страсть под лихое словцо,
И такие скрываются черные были,
Не увидишь нигде человечье лицо.
И, себя ли спасая иль то, что когда-то
На метаньях твоих, прозревая, взойдет,
В каждом встречном
ты ищешь сестру или брата,
Скорбью каждою, словно своею живешь.
Отстрадаешь, как только святые страдают,
Пребывая в смирении да забытьи.
... Может, всё же недаром себя распинают
У пивных и трактиров безумцы твои?