брось. не твое.
вновь дорога пошла по кругу.
выше взбираюсь. зачем же? сама не знаю.
глаз режет острый, чувствую остро, угол,
за ночь остынет солнцем нагретый камень -
знаний моих, ейжебогу, как кот наплакал,
мне ж и слезинки не выдавить собственных. Боже -
склоны покрыли тыщи цветущих маков...
райские есть уголки, знать, меж серости тоже.
(с) Олеся Вильчур
Бросил бы, право, – вырезал... вместе с сердцем.
Так говорили мне, вырывая крылья –
мол, не твоё...
Здесь: кофе с кайенским перцем,
гренки из белой булки и сыр с полынью...
в глиняной вазе с матовым тёмным боком,
солнцем согретым так, что живой как будто,
маки, ковыль и...
словно не одиноко
в личном аду встречать мне за утром утро.
В кресле-качалке можно представить бога –
так достоверно – игры теней и света...
Вечность по мигу капает в чашку грога...
Жёлтые листья в самом разгаре лета –
первые знаки...
Знаешь, от пониманья –
жертве ещё ни разу не стало легче...
А палачу удобней оскал пираний
видеть...
не замечая взгляд – человечий.