Ноябрь. Холодная Москва.
В окно открытое пожухлая листва
Летит, как журавлей печальных стая.
Вздыхает тихо старый дом,
И мы по улицам проснувшимся бредем,
Что потеряли мы,
Пока еще не сознавая…
Покрыл, как саван, землю первый робкий снег,
Трамвай по рельсам замедляет резвый бег,
И колокольный звон
Плывет раскатисто и плавно,
Как вечный Божий зов
Над паутиной переулков и мостов,
Напоминая нам
О самом главном.
Твой голос пел нам о далеких берегах,
О вечном Доме, где не властен гнев и страх,
Что в суете времен
О Вечном не забыли.
Но оборвалась нить -
И эту рану нам вовек не исцелить:
Не сберегли,
Не сохранили…
Тебе – лететь, расправив крылья, в вышине,
Ведь смерти нет, теперь ты знаешь, смерти – нет,
Есть только вечный Свет
И голос твой - в небесном хоре.
Нам – оставаться в тесноте и суете,
Осиротевшим в этой скорбной немоте…
Пусть так.
Мы сами заслужили это горе,
И эту боль, и пустоту в груди…
Но как же хочется шепнуть:
Не уходи…