А поутру во мне умирают сны
белые, зимние до охлажденья рук,
с отблеском льдистым чуткой ночной блесны,
дрогнувшей от прихода незваных бук.
Буки пугают сытых моих волчков,
буквами сыплют, слова не разберу
в нудных моленьях сумрачных ходоков.
Я ли хозяйка на межевом пиру
между бессонниц с запахом пёсьим спин,
звуком сторожким серых мохнатых лап?
Буки-бутявки, мой некузявый сплин -
грешный сусанин, шапочный эскулап,
не исходящий, вывода больше нет,
не насобачен, пастырь волчков и звезд.
Просто идите хором на лунный свет,
лунные зайцы в помощь, мазай и квест.
Мне оставаться, знать, что зима близка,
греться о стаю, петь желтизну блесны,
колкие звезды, топкие облака,
слушать и слышать, как умирают сны…
21.07.2017