Градусов тридцать ввысь над землёй полет,
ниже река, вдоль неё высока трава,
прячет ветра забытые и поет,
только за облаком слышно едва-едва...
Только за облаком хуже видна земля,
чуть отдалишься, и сразу зовёт назад,
напоминая то, что не знаю я,
как приземляться много веков подряд.
Это нелепость, странность, почти курьез.
Падаю. Три. Начинает уже светать.
Ангел-хранитель что-ли к земле прирос
и не даёт мне во сне далеко летать.
Так, вырываюсь ночью на час, на два,
чтобы домой вернуться успеть к утру.
Здесь, у реки волшебно поёт трава...
Но не вернусь однажды, когда умру.