Тёмные помыслы, грязные слова.
Лезвие бритвы, немая молва.
Обглоданные кости панельных домов,
Мёртвая осень. Новая кровь.
Ты так привык здесь быть под прицелом,
Что каждый твой шаг помеченный мелом
Означает отход в намеченный час.
Ты смотришь вокруг уже через раз.
Припев:
Бог распят в шахте технического лифта,
Его волосы свисают, лифт движется в низ.
И словно в больной фантазии Свифта
Над ним стоит смерть, и кровью пишет девиз:
Сюрреализм,
Этот мир - сюрреализм.
Холодная ночь чужих фонарей
В погасших окнах стоны зверей
Воздух здесь полон ядовитого смока.
Здесь становишься чужим тёмным богом.
В разбитых стёклах пыльных витрин
Присыпанных пеплом сожжённых картин
В терновом венце стоит манекен
Под луной расколотой ветвями вен.
Припев:
Бог распят в шахте технического лифта,
Его волосы свисают, лифт движется в низ.
И словно в больной фантазии Свифта
Над ним стоит смерть, и кровью пишет девиз:
Surrealisme,
Этот мир - Surrealisme.