Когда строка моя течёт рекой,
Лаская звёзды. Звёзды отвечают.
То под моей уверенной рукой
Метафоры вечерние порхают.
И это всё не просто мастерство,
Не просто ток идей идёт сквозь слово,
А это с высшим замыслом родство,
Что через боль приходит ко мне снова.
Вы скажете: «не много ли берёшь
Ты на себя, ровняясь с высшим смыслом,
Твои стихи - гордыня, сказка, ложь» -
Но и во лжи находят много истин.
И маленькая истина моя,
Как мириады прочих разных истин
Занесена в листы календаря
Космической, неистребимой жизни.
Не хватит слов, метафор, мастерства,
Не хватит даже миллиардолетий,
А маленькая истина моя -
Лишь буковка в трактате о бессмертьи!